Йеллоустоун: Маршалы

Итак, Кейси сдал назад. Ушёл. Окончательно и без вариантов. Ему осточертело это даттоновское осиное гнездо — вечные войны, секреты в каждой котельной, семейные мертвецы во всех шкафах. Плюнул. Собрал свою мрачную натуру и подался в маршалы.

Теперь он не наследник ранчо, а мужик с бляхой. И попал сразу в элиту — туда, где шантрапа не задерживается. Правда, затащили его туда не за красивые глаза, а за навыки настоящего спеца. Там он и пересекся с Питом Кэлвином. Это мужик-бетономешалка в человеческой упаковке. Прожжённый циник, повидавший такое, от чего психологи в истерике разбегаются. Для Пита закон прост: пуля долетает быстрее, чем бумажка до судьи. Ордер — это хорошо, но кусок свинца убедительнее.

Вдвоём они теперь наводят свой порядок в монтановской глуши. Там, где у местных шерифов патроны на исходе, а у федералов связаны руки, в дело вступает тяжёлая артиллерия — эта парочка. Кейси с его наследием «морского котика» — тихий, смертоносный, как трещина под ногами весной. Пит — громогласный, грубый, но поискать оперативника лучше — зря потеряешь время. Их правосудие без галстуков, без сюсюканья и без адвокатов. Короткое, брутальное и увесистое, как подошва спецназовского ботинка. Потому что в Монтане, если гоняешься за хищниками, сам должен стать зверем. А добрые речи здесь у места только на надгробиях.